«Уходящие в прозу…»

Уходящие в прозу сбривают свои волоса,
Оставляют Олимп и коньяк на столе недопитый.
У порога набоковский конь бьёт морзянку копытом
Уходящие в прозу, как будто в глухие леса.

Наступает трезвяк неожиданно, зло, откровенно.
Уходящие в прозу, покинут уютный запой.
Недописанный стих, недовскрытые вены.
До конца не проигранный бой.

Провожающих просим покинуть, славянка, звучи.
Смыв с ладоней бензин, разобравшись на вахте с ключами.
Фестивальте без нас, дорогие мои москвичи,
Киевляне, минчане.

Этот парусник хлипкий устал штурмовать небеса.
Он утонет в пучине под хохот и свист пароходищ.
Поэтесса не кончила, ты прекращаешь лизать,
И выходишь.

Уходящие в прозу снимают одежды шутов,
Колокольчики рифм, колпаки гениальных жидов,
О, великий исход, из бумагомарак,
Из космической комы.
Словно выписка из сумасшедшего дома.
Волен, так мол и так.

Поджигаем барак. За спиной сладко пахнет палённым.
Впереди легион до сих пор неистоптанных миль.
А поэзия – как там у мёртвого Клёна?
Это пыль.

© Максим Кабир,
25 марта 2011