«nida»

1

жить в маленькой стране среди песков и сосен,
бегоний и касмей, и ставен голубых,
здесь волны зелены, а воздух синь и сочен,
и прошлое бледней, чем пыльный половик,
здесь чайки по утрам шумней любого сейма,
а дрозд в камзоле спит, что вольфганг-амадей,
и слышно, как в земле ворочается семя,
когда твоя ладонь касается моей…

2

белый песок усыпан дарами сплошь
после ночного шторма, и ты, хмелея,
воздух густой, как воду живую пьешь,
неженка, лежебока, дичок, медея,
солнце на сосны льется из дымных сит,
столько сокровищ выброшено прибоем,
над голубым руном стрекоза висит,
чайка парит, и время стоит конвоем…

3

дюны, сосны, дожди и ветра, черепичные крыши,
кирха спит на высоком холме, а господь еще выше,
солнце, синие ставни, герани, песок и вода,
время здесь опочило, как в бочке дубовой звезда,
запах рыбы, коптильни, рыбацкие лодки, герани,
солнце, синие ставни, здесь осы и те ? лютеране,
после мессы неспешно слетают на теплый песок,
дюны, сосны, закат, целование в лоб и висок…

4

синева прорвется с балтийским ветром
через все прорехи скупой зари,
и зима изумленным наполнит светом
полусонные карие янтари,
и хмельною вспыхнув тогда волною,
отразят ожившие зеркала
это море, которое было мною,
эти дюны, которыми ты была…

5

время смотрит зелеными, синими,
ловит серыми, черными льнет,
и вороны садятся разинями
на мерлушковый мартовский лед,
время любит весенними, карими,
ничего, что тебе невдомек,
окарина свистит на окраине,
и парит над пекарней дымок…

6

скажешь: весна, – и станет весна, смотри:
это листва над нами звенит легка,
это в зрачках воздушные янтари,
синие реки, белые облака,
это веселый ясень, высокий дуб,
дальние кущи рая, его углы,
это с твоих горячих слетают губ
сирины, алконосты, скворцы, щеглы…

7

ночью кожа пахнет хлопком и молоком,
замечаешь мельком, янтарной волной влеком
в те пространства мира, которые иногда
выбирают нас и втягивают, как вода,
и пока мы неким целым, а не вдвоем,
погружаемся в долгий медленный водоем,
резеды в саду зацветает сухая плоть,
словно в эти воды и вправду смотрел господь…

© Сергей Шестаков