«Дай руку, деда»

Тот клятый год мне был как много лет.

Я иногда сползал с больничной койки,

Сгребал свои обломки и осколки

И свой реконструировал скелет.

Я крал себя у чутких медсестёр,

Ноздрями чуя острый запах воли,

И убегал к двухлетней внучке Оле –

Туда, на жизнью пахнущий простор.

Мы с Олей отправлялись в детский парк,

Садились на любимые качели,

Глушили сок, мороженное ели,

Глазели на гуляющих собак.

Аттракционов было пруд пруди,

Но день сгорал, и солнце остывало,

И Оля уставала, отставала

И тихо ныла: “Деда, погоди…”

Оставив день воскресный позади,

Я возвращался в стен больничных гости,

Но и в палате слышал Олин голос:

“Дай руку, деда; деда, погоди…”

И я годил, годил, сколь было сил…

А на соседних койках не годили,

Хирели, сохли, чахли, уходили –

Никто их погодить не попросил…

Когда я чую жжение в груди,

Я вижу, как с другого края поля

Ко мне несётся маленькая Оля

С истошным криком: “Дедааа, погоди!”

И я гожу, я всё ещё гожу

И, кажется, стерплю любую муку,

Пока ещё ту крохотную руку

В своей измученной руке держу…
© Леонид Филатов

ps: последнее стихотворение автора.